Tradicionalmente con la llegada de septiembre es el momento de la recogida de uvas que componen diariamente la dieta mediterránea como punto final a una comida, como picoteo a media tarde o como parte del desayuno de aquellos más comprometidos con los buenos hábitos alimenticios.

Los tipos de uvas son fundamentalmente 3: uvas blancas, uvas rojas o uvas negras. Y a partir de ahí todas las que queramos con o sin pepitas y sus decenas de variedades, que siempre han sido elegidas por artistas utilizándolas para armar apetitosas composiciones de bodegones con frutas. (vean: “Cuatro racimos de uvas” que el extremeño Juan Fernández, apodado el Labrador, pintó por allá en el 1630 y se exhibe en el museo del Prado, que están para comérselas).

Como sabemos las uvas tienen grandes beneficios para la salud, por su cantidad de nutrientes, que les da la capacidad de prevenir muchas enfermedades peligrosas como diabetes, Alzheimer y cáncer. Sin embargo, son saludables siempre y cuando se coman con moderación, ya que consumirlas demasiado puede causar algunos efectos secundarios como provocar una reacción alérgica. Esta es una de las consecuencias más graves y raras, a veces en algunas personas el comer una sola uva produce dificultad para respirar, urticaria y estornudos. Pero afortunadamente por otro lado, las uvas nos dan fibras dietéticas que hacen que nuestro estómago se sienta lleno durante más tiempo, y así no hay necesidad de estar comiendo a toda hora. Pero como todo en la vida el exceso puede provocar incómodas diarreas.

Ahora mismo cuando escribo estas líneas es noviembre y entrando poco a poco en el invierno alemán he vuelto a comerlas, sintiendo que, al pintar, escribir o simplemente pensar, la sangre me arde de frescura, los pinceles me calientan las manos como si fuesen leña encendida y así van saliendo mis nuevos trabajos a golpe de uva blanca algo amarillenta que ha endulzado totalmente de sabor desde aquella amarga que en su día consumí.

Vivir el nomadismo en tiempos de la inteligencia artificial facilita mucho las cosas a los contemporáneos vagabundos, aunque tiene sus pros y sus contras, sobre todo cuando uno está acostumbrado a marcar líneas y puntos en los clásicos mapas de carreteras negándose a que un sospechoso satélite se entere hasta cuando te detienes a orinar.

Desde hace año y medio estoy practicando esta forma de vida y ahora mismo siento la necesidad, (pero no tan convencido) de dejar hacerlo. El cruzar constantemente Cataluña, Francia y Alemania, incluso llegando a los confines de Polonia ha extenuado de agotamiento a mi pobre Picasso planteándome seriamente darle su merecido largo descanso.

Muy sabido es que en la prehistoria los pueblos recorrían miles de kilómetros movidos por el hambre y los cambios climáticos, en mi caso inicié la peregrinación escapando del terrible calor desde tiempos del salitre cuando salí del vientre de mi madre, comenzando así mi vagabundeo en lo que sería mi existencia. Ahora, en este período de la vida me encuentro en búsqueda de la luz tenue, vida simple, del pan colectivo con mis amigos polacos y comunión con la naturaleza, todo esto a pesar de los ruidosos tambores de guerra que se escuchan no muy lejos recordándonos a cada instante que algo impensable puede ocurrir en cualquier momento. Y en ese ambiente llego a este salvaje y frondoso bosque de la selva polaca con su frío viento otoñal que junto a las hojas arrastra ladridos de amistosos perros dándome la bienvenida.

Hace un año, también un octubre, sucedía exactamente lo mismo, la novedad está en que ahora me quedo a cortar ramas de pino y roble para hacer un nido que me cobije y envuelva de calor, esperando el crudo y nevado invierno que cubra mi cuerpo con continua y golpeada palidez. Aunque para ser sincero queridos amigos a veces repito como un mantra lo dicho por Hermann Hesse: “no dejaré aquí mi corazón…no me seduce encadenar mi amor a una franja de tierra”, pero debo confesarles que casi me sucede por el camino, allá en aquel tranquilo rincón de mirlos, cotorras y amargas uvas.

Si definimos poner límites en la vida, es la muerte, y gracias a nuestra consciencia somos capaces de reflexionar sobre nuestro propio final. El saber de la
futura desaparición no es tan fácil como saber practicar por ejemplo la pintura o las matemáticas. Pero increíblemente por otro lado podemos influir directamente en un nacimiento, en una nueva vida, en un nuevo ser. Y en ese impresionante detalle ejercemos de dioses y diosas en nuestro particular universo, ¡lo creamos tocándolo con aquel icónico dedo pintado por Miguel Ángel y ya está!, nace, vive, sonríe, nos observa, crece, ¡¡¡gatea!! hasta que surge su pregunta: “…mamá, como nací yo?, y entonces comienzan los adorables cuentos de erase una vez cuando llovía chocolate, o de aquella numerosa familia tortuga, o esos inseparables amigos pingüino y  canguro, y por último del astronauta que astutamente se negaba regresar a la tierra. Todos estos pensamientos me invaden al mirar como mi adorable y fuerte nieto su crecimiento va tan rápido intuyendo que ya debe estar preparado para todo en este tiempo que eligió para nacer, invitándome con su  contagiosa sonrisa y pícara mirada a gatear con él para volver a levantarme.

Me siento frente a la tela que quedó desde el 8 de abril, pero sigue en blanco y no logro ver nada, absolutamente nada. Ansío trabajar sin sentirme desfallecido, pero aquí me tienen con el dolor aplastándome el pecho. La mujer que siempre he amado y amaré durante el silencio de lo cotidiano ha partido dejando un terrible desierto en lo que queda de vida, se fue cubierta de girasoles y limones con un libro apegado a su pecho, da igual cual, eran los objetos más preciados en su vida. Me ha costado un mes escribir estas líneas y me sigue costando, pero siento un deber romper el silencio, aunque el dolor impide cualquier razonamiento. Quisiera ser poeta y llorar miles de versos a destajo sobre ella, pero me encuentro vacío, me duele incluso pronunciar su nombre, me duele mirar su espacio y mirar lo que ella miraba, quizás el eco de sonatas y polonesas que eran suyas me volverán a alimentar el alma en esta negra primavera.

Cuando Gertrude Stein le escucho a su mecánico decir: “estos son una generación perdida” refiriéndose a los jóvenes sobrevivientes franceses que regresaban dementes y mutilados de las trincheras en el año 1919 sin ninguna esperanza en la vida, esta frase posteriormente la utilizó para definir a una cantidad de jóvenes escritores y artistas mayoritariamente norteamericanos afincados en Paris en los años entre guerras donde se encontraban algunas futuras celebridades literarias como Hemingway, Scott Fitzgerald y muchos otros que buscaban su fuente de inspiración en la ciudad de la luz, pero ellos no regresaban precisamente de trinchera alguna sino que escapaban espavoridos de la ley seca de Estados Unidos, otros lo hacían arropados con la contundente seguridad de abultados dólares junto a cheques viajeros de sus acaudaladas familias para que residieran y encontraran aventuras en la glamourosa vida nocturna parisina, pero como todo en la vida suele acabar esto sucedió con el hundimiento bursátil en 1929.

En la actualidad las generaciones de jóvenes son bastantes dispares en su conciencia y en sus objetivos dependiendo del país y continente en que vivan, tenemos el caso chileno con su generación de jóvenes que no hace mucho tiempo movilizó multitudinarias protestas en contra el depredador sistema neoliberal, ahora sus líderes han entrado por la puerta grande al Palacio de Gobierno. También tenemos otra generación, la descontenta española que logro tener casi el 50 por ciento de sufragios irrumpiendo con fuerza e ilusión en el congreso y el parlamento europeo arrinconando a la corrupta derecha, pero se difuminó desinflándose con la misma rapidez que una burbuja por la inexperiencia e infantilismo de sus líderes. Existe otra lamentable generación algo reducida de cerebro, monótona, egoísta y tóxica que se ha hecho “revolucionaria” durante la pandemia como consecuencia del sufrimiento de tener los bares cerrados soltando una inusual agresividad y esporádico odio antisistema siempre bajo el estado etílico embanderando los orgiásticos botellones como su original arma de lucha.
Indudablemente existe una distancia enorme entre ellas y no tan solo geográficamente, sino también en su esencia y fondo quedándome sin ninguna duda con la generación de mi país.

Es curioso la denominación que se la ha dado en la historia del arte a una cantidad de frutas sobre la mesa o dentro de una bandeja como naturaleza muerta, o bodegones en el caso de objetos hecho por el hombre. Los holandeses que fueron sus iniciadores le llamaban en su idioma naturaleza quieta o inmóvil, pero sucedió lo de siempre en las traducciones intencionadamente mal hechas desde los tiempos bíblicos.

Como saben, este recurrente motivo nunca ha tenido mi entusiasmo, por lo tanto, se extrañarán que curiosamente trabajase en ello los últimos días del año pasado. Lo tomé como un accesorio de pensamientos y porque no decirlo de una belleza concreta, o un primitivo pretexto de sensación arrinconada, ¿pero muerta? ¡eso jamás!, además no he tenido ningún propósito de arrastrar teoría alguna, tan solo registrar composiciones hacia una especial naturaleza en un estado necesario en la vida y vaya que si necesarias como la manzana misma o el deleitoso maduro higo y tantas otras placenteras delicias que esperan bondadosamente seguir viviendo y mutándose en nuestro organismo.

Sobre el trabajo realizado este año que finaliza, estoy satisfecho, pero el golpe generalizado a la economía por la pandemia tiró la inflación por los cielos y el coste de los materiales que se utilizan se han duplicado y en algunos casos triplicado debiendo bajar el valor de las obras para que tengan salida. Sin embargo, el regreso de la libre circulación entre los países europeos ha reiniciado lentamente algunas agradables y concretas visitas al taller.

Este año vieron la luz quince esculturas de diferente tamaño, todas realizadas en yeso- escayola, material primario con el cual me siento muy cómodo para realizar los originales, además de ser barato, en cuanto a pinturas algo de treinta, solo algunos de estos trabajos están expuestos en online, siempre he pensado que no es sano abusar de esta ventana mostrando todo lo que se cocina en mi taller.

Sobre el libro número seis, sigue ahí en blanco sin tocarlo aún, solo preocupado por mi dejadez con los videos, ojalá logre sacudirme un poco para volver a jugar con la cámara, aunque se debe considerar que existen muchas cosas que están en mente por lo tanto es mejor no adelantar nada, el trazar planes sobre el trabajo creativo me parece absurdo, en ese aspecto lo aconsejable es no tener la más mínima idea del rumbo que podemos tomar, sin embargo mantengo el truco en que siempre debo sentir la sensación de encontrarme al borde de un naufragio y así aprovechar las aguas tranquilas para trabajar más y más.

¿Qué más les puedo decir de este año? no gran cosa, por mi ventana sucia llueve como si no hubiese mañana y los limones ya están esplendorosos, pero siguen verdes, solo pensando en el próximo trabajo que debo hacer y tratando de vivir sobriamente que el planeta no está para tirar las campanas ni uvas al aire por muy año nuevo que comience. A veces en mis momentos más pesimistas pienso que nos vendría bien otro gran diluvio y limpieza generalizada.

¡Un fuerte abrazo a todos y cuídense!

Si tuviese inclinación por los paisajes, jardines, naturalezas vivas o muertas, la ventana de mi habitación sería ideal por los motivos que tengo en frente, tiene un fallo de fabricación que entre los dos vidrios en algún momento entro humedad quedando para siempre algunas manchas imposibles de limpiarlas, pero aquel defecto permite que la visión hacia el jardín tenga atmósfera de estar hecha a pinceladas que lo más probable Cézanne, Renoir y Monet no lo verían con malos ojos. Eso sucede cuando precisas filtrar, interpretar a la realidad, también lo es con las personas, pero en ese caso no para diluir la imagen, sino que indagar su alma, sacar a la luz lo que a simple vista es imposible observar. Los impresionistas metían bisturí a los amaneceres, atardeceres, avenidas, ríos, mares, puentes, barcas, bailes, bares, salones, prostíbulos, rostros, desnudos etc. sus talleres eran móviles desde tempranísimas excursiones con el caballete amarrado a la espalda en plan de solitarios guerrilleros pisando lodo y buscando senderos como felices niños hasta atrapar aquella deseada luz que a medida transcurrían las horas y cambiaba su dirección iban apareciendo decenas de cuadros. Nosotros los sedentarios, los de pintar a cualquier hora incluso en la madrugada sin más luz que una colgada estática y escuálida  bombilla tenemos la excusa que los colores e imaginería están en nuestra cabeza y no necesitamos buscar ningún tipo de amanecer o atardecer siendo una pérdida de tiempo, (cosa que no deja de ser cierta), pero también es verdad que así ocultamos nuestra pereza evitando aquel saludable acto de respirar aire puro desde temprana hora metido en la naturaleza, tendencia que sucedió como rebeldía  a finales del siglo diecinueve contra el aburguesado romanticismo de sus excluyentes  salones parisino.

Pero en todo caso, volviendo a este tóxico siglo,  saco igual utilidad a mi imprecisa y opaca ventana imaginando escrituras mezcladas con polen o algunos otros extraños organismos flotantes no visibles. Aprovecho decirles que las escrituras siempre me han fascinado desde los inicios de nuestras civilizaciones sobre todo aquellas que aún no hemos podido descifrar, además, qué más da si seguimos siendo cavernícolas. En cuanto a la genética y mundo biológico no lo sé, probablemente tengo un instinto natural de médico que obedece más que nada a estos manierismos que la vida a golpe nos enseña en el diario afán de sobrevivir sucediendo lo de siempre, la razón metida en la sensibilidad, cosa que sin darnos cuenta nos infringimos normas y patrones de sí mismo, pero afortunadamente existen estas sucias ventanas imposible de limpiar haciendo replantear una y otra vez nuestra visión de las alteradas y confusas realidades.

A falta de dos años, se cumplirá medio siglo que en Valparaíso la marina diera inicio al levantamiento fascista en Chile. Se trataba de liquidar con toda la fuerza bélica posible aquellos tres años que llamaría la segunda independencia en la corta historia de Chile, nunca hasta entonces había existido gobierno que en tan poco tiempo defendiera de forma decidida los intereses nacionales en la economía, un gobierno celoso con nuestros recursos naturales recuperando gran parte de ellos para las arcas del país metido en los bolsillos de las eternas multinacionales. Pero, sobre todo, comenzó de forma espontánea un imparable tsunami que abarcaba todos los sectores de la creatividad cultural brotando decenas de grupos musicales de alta profesionalidad y talento, compositores que inspirados por el momento social escribían verdaderas obras musicales y literarias dando paso a la nueva canción chilena, las editoriales nacionalizadas imprimían miles de libros de autores clásicos en formato de bolsillo para un hambriento pueblo de lectura. Las calles se llenaban con murales artísticos inspirados y motivados en sus inicios por el Guernica de Picasso imprimiendo posteriormente su propio y autentico estilo, (Roberto Matta participó en uno de ellos). Por fin el concepto de nación y patria era verdadero, real, legítimo, tenía sentido y fundamento, no era tan solo un desaliñado zapateo en una borrachera de 18 de septiembre bajo trasnochadas banderillas. Comenzaba así una segunda y verdadera independencia con aquel impetuoso ejército de poetas, pintores, músicos, actores, escritores, transformándose en gran peligro por despertar y alimentar el alma de un pueblo que hacía frente aquella iletrada, opaca, mojigata, provinciana y oligárquica mentalidad del sistema conservador y reaccionario chileno, molestaban esos melodiosos coros de barbudos en negros ponchos entonando sublimes cantatas a los mineros del salitre, les incomodaba el abanico de colores ilustrando medidas sociales en muros de fábricas, universidades, poblaciones, no soportaban que los poetas y actores callejeros recorriesen con su canto lugares  de la plebe, aquello no podía seguir, la felicidad y alegría de los rotos era intolerable, la santa iglesia no les otorgaba lugar en el cielo, y de esa manera al emperador de turno en el país del norte le bastó con su infame manual de adiestrados y adoctrinados gorilas ocultos en la manga para esos casos, además de un puñado de dólares y expertos sicarios, mercenarios infiltrados en las artes de descomponer, dividir, romper, difamar, crear odio y caos, para que aquella hermosa y valiente sinfonía de cambios y reformas se transformara en un turbulento y oscuro rio revuelto donde sabemos quiénes son los que siempre ganan. Lo que vino después todo el mundo sabe, en aquel oscuro y largo túnel chileno del horror y muerte durante 17 años.

50 años más tarde en la época de los twitter, memes, youtubers de toda índole y calaña, con una inteligencia artificial que proporciona malas y falsas noticias, fotos manipuladas,  odiosidades groseras y vulgares por las redes sociales, la enfermiza e infantil adoración fetichista de iconos que dividen más que unen y a pesar de toda esa amalgama de cloacas virtuales se lograron “llenar las grandes alamedas” con cientos de diferentes y espontáneas organizaciones civiles, pero quedó demostrado que aquello no bastaba, la verdadera y única palabra la tiene el papelito en la urna que lamentablemente gran parte de la juventud renuncia y desprecia, por ese terrible motivo aún de tener la razón siempre se pierde, no hay excusas, dejemos de mirar al empedrado y en noviembre la alternativa que hay es la que hay y se debe cumplir con la palabra pactada.